Несколько лет назад я ехала в такси. Лето, ночь, я слегка нетрезва.
Таксист, молодой парень, лет 25, в шортах, с бородой-косичкой почти до колен, креативной прической и обвешанный девайсами. Рэп на бэкграунде из флешки.
И так все благостно, и вдруг он ко мне наклоняется и доверительно-наивно вздыхает:
— При Сталине как хорошо жилось.
У меня изо рта выпала сигарета. Наверное я впервые растерялась. Говорю:
— А ты, сынок, застал?
— Застать не застал, но брошюру читал. Он у богатых отбирал и бедным отдавал.
— Не, говорю, -это ты с другим героем путаешь, народных английских сказок - с Робин Гудом из Шервудского леса. Наша сказка пострашнее будет.
И стала ему рассказывать про свою бабушку-педиатра, которая получила десяточку как враг народа. И про то, что обстоятельства вины усатого перед собственным народом, начисто перекрывают сопливую риторику о сохе, атомной бомбе и эффективном менеджменте.
И добавила, что только за его бороду и шорты можно было получить очень неслабый срок.
Задумался. Нормальный парень оказался, жалко только в голове содержание буклета, рэп выключил, брошюру обещал выкинуть. Выкинул ли?
67 лет, как помер упырь, а эффект остался, и подогревается брошюрами и народным фольклором.
И не вытравить — ни дустом, ни ДДТ, ни здравым смыслом.
ЛЕНА ПЧЁЛКИНА